John Cheever, “Amore e la vita”

In libreria lo trovate oggi nell’edizione Fandango, il cui titolo (Gli Wapshot) è più rispettoso dell’originale (The Wapshot Chronicle). Io invece l’ho letto nell’edizione Longanesi del 1958, fantasiosamente intitolata Amore e la vita (fantasiosamente ma non erroneamente: nel romanzo c’è infatti tanto amore, e c’è anche tanta vita) e tradotta da Marcella Hannau. Quella che non c’entra proprio per niente, e chissà chi se l’è pensata, è la distesa di dune da deserto stampata sulla sovraccoperta: proprio bizzarra, per un romanzo tutto ambientato tra il New England e New York. Mah. La mia copia proviene dalla biblioteca popolare “G. Mazzini” di Trento, e porta il numero di catalogo 4480 2. Se per caso è una copia trafugata, e lì a Trento la stanno ancora cercando da quella volta, ditegli che mi facciano un fischio. Tanto sono a Trento tutte le settimane, portargliela mi costa niente.
Sul risvolto di copertina del romanzo stanno scritte alcune cose stupefacenti:

Con Dos Passos, Hemingway e Faulkner sembrava ormai chiuso il ciclo e la voga dei grandi narratori americani: i nuovi scrittori di questo dopoguerra o si riallacciavano alla tradizione iniziata da Sherwood Anderson (come per tanti altri prima di loro) oppure, per sazietà di motivi realistici, si rifacevano al decadentismo europeo. Sorsero così abilissimi “improvvisatori” come Tennessee Williams e Truman Capote legati al provvisorio. Allo stesso tempo però si formava, specie attorno alla rivista New Yorker, una corrente narrativa che si nutre direttamente nel suolo americano: ne è il maggior esponente John Cheever, vincitore del premio letterario National Book Award della narrativa, eletto ora come lo scrittore che ha fatto dimenticare Hemingway.

Oggidì nessuno di sognerebbe mai di scrivere un risvolto che implica un lettore capace di conoscere cose astruse come il decadentismo europeo, il New York o Dos Passos; o di capire quali siano questi benedetti scrittori che, benché americani, si rifanno al decadentismo europeo. Nessuno se lo sognerebbe. La cosa divertente è che questi lettori in realtà ci sono.
E, ancora, oggidì nessuno oserebbe mai liquidare Hemingway come uno scrittore ormai dimenticato, sorpassato, non più attuale. Mentre invece era già proprio così nel 1958: e io ho il sospetto che in America se ne siano ampiamente accorti, e in Europa no.
Ciò detto: il romanzo è splendido; commovente; divertente. Ha bei personaggi e tutto quel che serve: qualche scena di pesca, l’ingresso del campagnolo nella metropoli, un naufragio, ben due vecchie pazze, e un sacco di donne che la sanno più lunga dei loro uomini. Verso la fine (i capitoli xxxiv e xxxv) si spompa un po’, poi si ripiglia per il brillante finale. Da leggere. Se vi capita sottomano l’edizione che ho letta io, la traduzione è deliziosamente démodé.

Tag: John Cheever