[Questo è il diciannovesimo articolo di una serie che spero lunga e interessante. Ringrazio Antonella per la disponibilità. Chi volesse proporsi, mi scriva mettendo nell’oggetto le parole “La formazione della scrittrice”. gm]
Se chiudo gli occhi, risento la sua voce.
Ha un timbro profondo, un po’ roco, e il risucchio di certe consonanti – la casa che diventa hhasa, la coca cola hhoha hhola – a volte mi fa ridere un po’. Imito, senza riuscirci, quell’aspirazione di fiato. Ci provo di nuovo. Mi arrendo.
Non ho più di cinque o sei anni, ma Bruno non mi parla mai trattandomi come una bambina. Sembra sempre dare per scontato che alla fine capirò quello che dice. A volte io capisco, a volte no. Però già ascoltarlo mi piace. Lui legge. Legge per me. Anche adesso che il sole è troppo forte e il traffico del primo pomeriggio sembra smorzato dall’afa e il tempo attorno a noi scivola, informe, come gli orologi di Dalì.
…Guido, i’ vorrei che tu e Lapo ed io
fossimo presi per incantamento
e messi in un vasel, ch’ad ogni vento
per mare andasse al voler vostro e mio…
vibrisse, bollettino 