Il codice del dolore (e la consolazione del gioco)

di Franco Foschi

[Franco è un amico, questo devo premetterlo. E’ uno scrittore bravo ed eclettico, in prosa e in versi, ed è un eccellente pediatra. E ha altre qualità morali, sulle quali qui sorvolo. Ha letto Fiction 2.0 e mi ha mandato questo. gm].

Quanti, tra coloro che scrivono, partono sin dall’inizio ponendosi un obiettivo alto? Quanti, tra questi, hanno la forza, le idee e quel filo di presunzione necessari?

La massima parte degli scrittori, sfogliandoli nelle librerie, mi pare abbia a che fare più che altro col mondo del commercio. L’altra fetta che mi sembra dominante è quella di chi scrive senza tanti perché. Infine, nella “torta” statistica, c’è quella strisciolina esigua, di solito dipinta con un colore intenso perché altrimenti sparirebbe, che appartiene agli scrittori con un perché. I quali con ogni probabilità rifiuterebbero questa nicchia, alcuni magari sarebbero pronti a schermirsi, altri a sostenere una leggerezza che poi i loro testi contraddicono, altri, forse la maggioranza, sceglierebbero il silenzio.

Mozzi ha il talento, la forza, le idee e quel pizzico di presunzione da appartenere agli scrittori con un perché. E che gran perché, nel suo caso. I racconti di questo Fiction 2.0, remake riveduto e corretto di un libro già uscito sedici anni fa, possiedono un piglio, una carica emotiva e una elettricità tali, soprattutto nella prima metà del libro, che ci prendono a spallate lasciandoci barcollanti, stupefatti, ma soprattutto pieni di domande. Il che è una caratteristica di ogni forma d’arte che meriti rispetto. Sì, perché gli argomenti di Mozzi non sono mai light, diciamo così dietetici (per l’anima, ovvio): il suicidio, la malattia della mente, il sesso anche patologico, il disamore, la frustrazione esistenziale… Argomenti che non possono che essere resi sulla pagina se non in maniera provocatoria, violenta: niente di consolatorio, quieto, quella letteratura che ti lascia lì tranquillo a crogiolarti nel nulla, nel vuoto, nello sterile riposo…

Ogni racconto è un cazzotto, bene assestato, feroce, che come quelli allo stomaco ha un solo obiettivo: toglierti il fiato. Mozzi ti togli il fiato titillando quella che lui stesso definisce “la naturale e crudele curiosità della gente”: che cosa si nasconde sotto a quelle vite che ci sembrano serene, tranquille, in poche parole perfette? Perché, se scaviamo un poco, troviamo così spesso l’orrore?

Gli strumenti con cui Mozzi ci porta alla conoscenza dolorosa e alle domande fondamentali sono molto letterari: inizi brucianti di racconto (nel primo, ricorda gli esordi esplosivi del miglior Bierce, nei suoi racconti satanici), apparente semplicità di scrittura talvolta, ma limpida come cristallo, e in particolare in un racconto, Di mio padre, una musica interna impressionante per ritmo incalzante e spietato.

Questi strumenti rigorosi e forti conducono la danza fino a metà libro. Poi arriva Narratology, un disvelamento poetico-esistenziale, una messa a nudo sul libro-dei-libri che mi ha ricordato i frammentari e intensissimi libri di Edmond Jabés: domande e tentativi di risposte sul dio, sul suo libro-dei-libri, su io e dio, sul libro-dei-libri e io. A mio parere, che ho letto tutto di Mozzi, uno dei suoi scritti più pressanti, intensi, e voraci nella ricerca del senso (e sul come soddisfarne la fame).

Poi da qui, improvvisamente, inizia tutto un altro libro. Lo strumento implacabile di Mozzi, da profondamente, seriamente letterario che era, diventa iperletterario, e quindi più dedito al gioco, all’apparente scherzo, alla fluidità invece che allo spessore. Mozzi dà infatti spazio ai suoi eteronimi, un fotografo artista, coraggiosamente un paio di donne, un poeta rancoroso, e altri. Roba da far tremare l’establishment letterario, se non fosse che quest’ultimo è impermeabile anche a se stesso…

Per precisione, il gioco letterario era già cominciato nella prima metà, quando a ogni racconto seguiva un contrappunto sotto forme le più varie (articolo di giornale, lettera esterna, processi documentali, eccetera) e dove spesso veniva ribaltata completamente la prospettiva primaria del racconto stesso. Ma è nella seconda parte che questo gioco si fa spina dorsale dei testi, tanto che l’autore giunge persino a produrre un saggio teorico-filosofico sui propri scritti…

Nel presentare alcuni (veri questi, si presume) scritti critici seguiti all’uscita della prima edizione del volume Mozzi lamenta, ma senza acredine, il sostanziale disinteresse che questo libro suscitò. In tutta sincerità credo che neppure questa seconda edizione sarà in grado di smuovere la pachidermica macchina della critica, così come non credo assisteremo alla formazione di lunghe code di compratori fuori dalle librerie. Eppure, alla luce (come dicevamo all’inizio) dell’alto obiettivo di scrittura di Mozzi, e della feroce bellezza del suo libro: non sarà che proprio questo sia un valore? Un gran libro ignorato dalla critica e dai lettori rimane un gran libro, una puttanata osannata dalla critica e dai lettori rimane una puttanata. E nel paradiso dei libri, solo il primo sarà ammesso.

Altri articoli di Franco Foschi in vibrisse:

– recensione di Maps of the Imagination: the Writer as Cartographer, di Peter Turchi;

– recensione di L’ubicazione del bene, di Giorgio Falco.

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Tag: Edmond Jabès, Franco Foschi