“Elementi di rinomanzia sismologica”, di Berto Naso

di Ennio Bissolati

[Ennio Bissolati è un bibliofilo. Per vibrisse recensisce libri introvabili, dei quali sostiene di essere l’unico lettore. gm]

Berto Naso (il cui vero nome è Berto Guidi; ma, come si capirà al volo, mai come in questo caso un nomignolo ha avuto il diritto di diventare nome d’arte, e professionale) è un rinomante, come si evince dai documenti (encomi, gratulatorie, titoli di merito ecc.) inseriti nell’ “Appendice probativa” in fondo al volume (documenti della cui autenticità il vostro bibliofilo si è convinto dopo un’oretta di lavoro con Google), molto rinomato. Egli, esperto (come tutti i rinomanti) in ritrovamenti d’ogni genere (vene d’acqua, giacimenti gassosi e petrolieri, e così via, senza disdegnare – in interventi domestici – occhiali ed apparecchi acustici), negli ultimi vent’anni si è particolarmente dedicato alla rinomanzia sismologica, ossia alla previsione di eventi sismici con prospezioni rinomantiche.

Metto le mani avanti: la previsione dei terremoti è campo d’esercitazione prediletto di qualsivoglia spirito millantatorio. Dopo ogni terremoto, piccolo o grande che sia, salta sempre fuori un esercito di sconosciuti, che mai s’erano sentiti fiatare, tutti impegnati a gridare: “L’avevo detto, io!”. In realtà, previsioni del tipo “Entro cinquecento anni qui ci sarà un terremoto” sono a davvero scarso rischio d’errore; e chi prevede un terremoto al giorno (come quell’orologio che, essendo rotto e fermo, ogni dodici ore segnava inesorabilmente l’ora esatta) rischia prima o poi di prenderci. Ma il signor Berto Naso (che, sia detto tra parentesi, ha avuto il buon gusto autoironico di mettere in copertina ai suoi Elementi una splendida illustrazione di Maja Celija, originariamente concepita per il racconto Il naso di Nikolaj Gogol) è tutt’altro che un millantatore; non presenta la rinomanzia né come una scienza esatta (ci mancherebbe altro) né come una pratica magica (ci mancherebbe anche questo). Molto più umilmente, descrive il proprio talento e spiega come può essere addestrato; racconta nel dettaglio alcune esperienze di previsione (anche, evviva l’onestà!, fallite); smonta con bonomia illusioni e pregiudizi.

Nel primo capitolo, “Il rinomante non è un cane da tartufi”, dichiara (e argomenta) che la rinomanzia non si basa sulla percezione di odori ma è un “sesto senso” (espressione che il Naso prudentemente adopera, in ogni ricorrenza, con tanto di virgolette) che si concretizza con una sensazione vibratile alle pinne del naso (più o meno come la previsione del pasto ci fa venire l’acquolina in bocca). Nel secondo capitolo, “La verità sul naso, per favore”, raccoglie e smentisce una quantità di pseudoconoscenze circa le capacità percettive nasali, olfattive e “sestosensoriali” in genere. Nel terzo capitolo, “Un buon naso non va a naso”, critica severamente la “scuola istintivista” della rinomanzia europea, e spiega come il talento naturale (che c’è o non c’è, e su questo non ci piove) possa essere allenato e raffinato per mezzo di specifici esercizi di rinoginnastica, nonché conservato prevenendo – più che curando: perché quando la malattia viene, il danno ormai è fatto – le più comuni rinopatie. Nel quarto capitolo, “Un naso in ascolto”, illustra – senza pretendere che sia universalmene valido – il proprio particolarissimo metodo di allenamento, basato sull’ascolto nasale della musica novecentesca (Luciano Berio in particolare). Nel quinto capitolo, “Un naso all’opera”, racconta con meticoloso dettaglio alcune esperienze di rinospezione. E qui, ovviamente, viene il bello.

Perché Berto Naso non pretende che il rinomante sappia “prevedere i terremoti”: dove, egli sostiene, già la vaghezza dell’espressione ne denuncia l’inconsistenza semantica. Berto Naso spiega come, in un’area sismicamente acclarata, il rinomante possa essere impiegato per ricercare i punti sensibili, individuare le linee di faglia e rottura, i piani di smottamento, le aree più a rischio. Gli eventi sismici, come tutti sanno, fanno notizia quando arrivano al loro culmine ma in realtà hanno durate spesso molto estese, e si concretizzano in una quantità di microfenomeni e microepisodi. Nel “gioco a rimpiattino” (così Naso) col sisma si mette all’opera e si valorizza il talento del rinomante. “Io non so dirvi se e quando in una certa area ci sarà un sisma”, scrive Naso, “ma se mi fate visitare un’area nella quale un sisma è già in atto, o si annuncia con piccole scosse e brevi fremiti, il buon rinomante può dire se un certo edificio è a rischio, può individuare il percorso lungo il quale si aprirà una faglia, può segnalare il punto dell’argine presso il quale è bene tenersi pronti a intervenire. Tutto qui. Chi promettesse di più, promette il nulla. Il rinomante può evitare qualche danno, può salvare qualche vita. Ma non è certo un profeta”.

Nel sesto capitolo, “L’esercito dei nasi”, il nostro autore riassume la storia (invero assai antica) della rinomanzia europea: dai primi, quasi clandestini scritti del sivigliano Nariz de la Tremura (1325-1398) all’originale trattato (ovviamente tedesco) di Nas Von Nasenloch (1701-1758), fino al primo tentativo di sistemazione scientifica della materia compiuta in terra d’Albione e all’inizio del Novecento, in una nutrita serie d’articoli purtroppo mai raccolti in volume, da Better Flair e Robert Scent (peraltro, secondo il Naso, entrambi ancora troppo legati all’antica concezione olfattiva del talento). Il riferimento scientifico attuale è peraltro il trattato Rinomantics dell’iraniano Shentih Qodur, scritto in lingua inglese e pubblicato nel 1984 – per ragioni squisitamente politiche – a Parigi presso L’Harmattan.

Conclude il volume la già citata “Appendice probativa”. L’opera, purtroppo, essendo per la tardigrada università italiana la rinomanzia una disciplina abietta, ha trovato casa presso un editore minuscolo e pressoché irreperibile. Il Naso, che il vostro bibliofilo si è peritato di raggiungere (i recapiti sono nell’ultima pagina) ha indicato come principale punto di distribuzione la Bancarella dei libri di Pozzoveggiani, frazione di Bovolenta (Pd), solitamente collocata giusto di fronte all’Oratorio campestre di San Michele (delizioso e raro esempio di architettura carolingia: da solo, sia detto, vale il viaggio).

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