“Divorciados!”, di Alejandro Manzon

di Ennio Bissolati

[Ennio Bissolati è un bibliofilo. Per vibrisse recensisce libri dei quali sostiene di essere pressoché l’unico lettore. gm]

Bizzarro fin dalla copertina (autore e titolo stanno in quarta; mentre in prima c’è quello che, a rigore, dovrebbe essere un sottotitolo), questo romanzo di Alejandro Manzon (a noi non altrimenti noto; tenderemmo a identificarlo con un commerciante di articoli da regalo e giocattoli di Mérida, Yucatán, México: ma si tratta solo di una nostra ipotesi; e sempre che non si tratti di un nome fittizio, cosa che ha tutte le sue probabilità) mantiene in realtà assai meno di quanto promette. Chi si aspettasse una riscrittura de I promessi sposi di Alessandro Manzoni, sullo stile dello sciagurato I promessi sposi di Guido Da Verona o dei già più divertenti I prosposi messi di Alemanzo Sandroni (nomignolo di Roberto Albertoni), per tacer delle ricorrenti parodie disneyane (I promessi paperi, I promessi topi e via animalando), resterebbe deluso. In realtà questo di Manzon è una sorta di sequel attualizzato in salsa sperimentale anni Sessanta.

Come in Il padrone assoluto di Gianni Toti (“un non-romanzo maestoso, la cui cifra stilistica predominante è l’eccedenza”, secondo un critico appartenente alla medesima scuola dell’autore; una pizza assoluta, diremmo noi; pubblicato nel 1977 nella famigerata collezione dei “Franchi narratori” di Feltrinelli), la storia comincia nell’ultima pagina e finisce nella prima. E che storia è? E’ la storia di due, lui e lei, opportunamente battezzati Lucio e Renzina, che cominciano da sposati e finiscono – dopo innumerevoli avventure tutte ricalcate “al revès“, cioè all’incontrario, su quelle degli eroi manzoniani – per divorziare. Particolarmente stucchevole è il lavoro sui nomi dei personaggi: a Renzina appare (ed è fonte per lei di turbamenti erotici minutamente, faticosamente descritti) il fantasma di don Rovigo (ma che c’entra Rovigo? E cosa dirà mai questa trasformazione al lettore ispanofono?); fra’ Cristoforo si trasforma nel dottor Peoforo (= portatore di cazzo), sessuologo che dovrebbe liberarla da tali turbamenti e che invece se ne approfitta (non senza il gradimento di lei, a dire il vero); tralascio gli excursus sui rapporti che intercorrono tra il canonico don Abundio (il nome permane; ma a cosa sia riferita l’abbondanza, vi lascio immaginare) e il suo giovane servitore Costante Deseo; eccetera eccetera.

Ma perché dunque recensire un tale scartafaccio immondo? Eh: perché corre voce che un grande editore italiano sia lì lì per acquistarne i diritti. La recensione valga dunque a scopo protettivo: se vi capiterà di vedere questo tomo in libreria, stàtene lontani.

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