Vicencia

di giuliomozzi

Sono sul treno da Verona a Padova. Sto finendo di leggere il saggio di Lina Bolzoni La rete delle immagini. Predicazione in volgare dalle origini a Bernardino da Siena, Einaudi. A pagina 185 leggo: “Al sesto grado di questa scala – che ha preso consistenza ai nostri occhi grazie al rinvio alla predella che regge il letto – troviamo l’affezione, la passione cioè che ci spinge ad amare il corpo più dell’anima”.
A quel punto mi addormento.
Un tocco sulla spalla mi sveglia.
“Scuci”, dice la ragazza orientale. “Ciamo Vicencia?”.
“Ma non lo so”, dico. “Dormivo”.
Guardo fuori per capire.
“Devo cendere Vicencia”, dice la ragazza orientale.
“Eh, ho capito”, dico.
Fuori è buio. Siamo in campagna.
“Vicencia?”, dice la ragazza orientale.
“Adesso vediamo”, dico.
Guardo l’ora. Sono le nove meno cinque. Potremmo essere quasi a Vicenza, o averla appena passata. Mi alzo in piedi. Non c’è nessuno nella carrozza, solo noi due.
“Cendi Vicencia?”, dice la ragazza orientale.
“No, no”, dico. “Scendo a Padova, dopo”.
“No dopo”, dice la ragazza orientale, “no dopo. Io Vicencia”.
Sembra allarmata.
Intravedo, nel buio, il profilo dei colli Berici.
“La prossima è Vicenza”, dico.
“Procima?”, dice la ragazza orientale.
“Sì”, dico.
“Vicencia procima?”, dice la ragazza orientale.
“Sì”, dico.
“Alora cendo”, dice la ragazza orientale.
Torno a sedermi. Il sonno mi opprime. Mi gira la testa.
“Tu no cendi?”, dice la ragazza orientale.
“No, no”, dico. “Scendo a Padova, dopo”.
“No Padova!”, dice la ragazza orientale. “Vicencia! Io Vicencia!”.
“Eh”, dico. “Tu Vicenza”, e la indico con l’indice, “io Padova”, e mi batto l’indice sul petto.
“Ah, tu Padoa”, dice la ragazza orientale. “Io Vicencia”.
“Sì”, dico.
“Tu Padoa?”, dice la ragazza orientale.
“Sì”, dico.
Il treno comincia a frenare.
“Ecco”, dico, “questa è Vicenza”.
“Vicencia?”, dice la ragazza orientale.
“Sì”, dico.
“E tu Padoa”, dice la ragazza orientale.
“Sì”, dico.
“Tu domile”, dice la ragazza orientale.
“Eh”, dico, “ma mi sveglio, mi sveglio”.
“Tu no domile, cendi Padoa”, dice la ragazza orientale.
“Sì, sì”, dico.
Il treno si ferma.
“Ecco”, dico. “Ciao”.
“Ciao ciao”, dice la ragazza orientale. “No domile, acomando. Cendi Padoa”.
Chiudo gli occhi. Sogno una scala a pioli appoggiata a un muro. Mi arrampico. Quando riesco a sporgere la testa, vedo che al di là del muro c’è un giardino pieno di fiori, al centro del giardino c’è una panchina, sulla panchina sono sedute, chiacchierano, la ragazza orientale e Gwen Stefani.
Mi sveglio. Il treno è fermo a Padova. Mi precipito giù.

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