"Pigra giovinezza", di Valter Binaghi, 6

La biga alata

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I

Cercavo un buon motivo per non passare il pomeriggio a correggere i compiti di storia di Terza, e pare proprio che l’abbia trovato. La collega Porrini telefona raramente, ma quando capita la cosa non dura mai meno di un’ora e mezza. Eleonora Porrini, cinquant’anni di illibata dedizione alla pedagogia, un solo lungo fidanzamento finito in cenere alle soglie dei trenta e il resto della vita a sublimare sulle orme dell’adorato Pascoli.
Il fatto è che per lei ogni studente sotto la media del sei è un caso umano. È sopravvissuta a stento l’anno scorso all’arresto per spaccio di un suo ex alunno ma ne ha parlato per mesi, torturando se stessa e i colleghi di corso con assurdi sensi di colpa, finché Gianazza, disturbato nella sua pennichella pomeridiana di pensionato statale per un ex alunno di cui nemmeno ricordava il nome, l’ha mandata a cagare e lei ha smesso. Ma quest’anno c’è la Lombardi di Quarta A, l’ultimo caso di anoressia conclamata nel nostro piccolo Liceo di provincia. Facile ridere delle sue premure appiccicose di zitella, ma è’ lei che se n’è accorta per prima, è lei che ha allertato la famiglia: dapprincipio si sono pure irritati, negavano l’evidenza, ma poi hanno dovuto ricredersi e ora la ringraziano per averla presa appena in tempo e ricoverata. Ieri Eleonora è stata in ospedale, per l’appunto.

«Tu non puoi immaginare, un angelo crocifisso al lettino, le braccine distese, la flebo»
Perché, Eleonora? Perché ti lasci andare a queste maledettissime metafore spirituali? Perché ci caschi anche tu, in questa idea che rinnegare la carne è avvicinarsi a Dio?
«Mi ha raccontato i suoi sogni. Un castello scolpito nel vetro, uomini e donne con ali di libellula. Una scacchiera su cui si muovono figure recitanti una saga senza fine»
È l’armonia senza gioia. La versione diabolica del Paradiso. Non vedi quanto questi esseri sono ubriachi di sé stessi, quanto succhiano il veleno della perfezione dal convolvolo satanico? Se ne vanno da noi e da tutto, ma non per sparire: gli è stato promesso il controllo, la cabina di regia. Se il tuo angelo potesse estendere a te quella mente inflessibile che le permette di piegare lo stesso istinto di sopravvivenza, ti comanderebbe a bacchetta come la matrigna di Cenerentola.
«È una ragazza così sensibile, così ferita»
Come tutti, no? Puoi scommettere che anche dietro uno stupratore ci sta uno stuprato: i preti lo chiamano peccato originale, nessuno nasce con la pagina bianca e il primo ricordo di tutti è un orrore. Ma se c’è specie umana, cultura e storia, è perché quell’orrore si può lasciare alle spalle.
«Io non so come fare. Sto rileggendo un libro: ‘Sante e anoressiche. C’è un interpretazione suggestiva. L’ascesi, la mistica femminile…»
La stessa bocca si apre per baciare e per mordere: non puoi capirlo da una foto. In questi paragoni si perde di vista l’essenziale, e alla fine si vede quel che si vuol vedere. È la tua infelicità, Porrini, la tua carne digiuna che ti fa ammirare segretamente la sua fuga. Sono quelle come te, che hanno scritta in faccia l’eterna recriminazione al Creatore, che legittimano la sua follia. Vuoi guarirla? Falle desiderare di avere un corpo di cui soffrire e godere, unica maniera per agire, cioè vivere sul serio! E tu puoi farlo, ma solo se te lo vede fare, non basta che lo dichiari. Stupida femmina, perché non ti restituisci a un sano senso comune e a te stessa, con una bella scopata terapeutica?
Oddio, avevo innestato il pilota automatico e gliel’ho detto sul serio.
«Ma quanto sei stronzo! Come ti permetti? Guarda che io ho una vita più piena della tua, faccio del bene io, ho un sacco di amici io, e studio, io. Tu invece sei uno sfigato e pure cafone, e scommetto che il filosofo che legge solo tedeschi in tedesco, non ha mai sentito il bisogno di documentarsi un minimo, sull’anoressia»
Ha ragione, sui libri e sul resto. La Porrini è una buona, avercene, e io la prendo a pesci in faccia. Le chiedo scusa, era una battuta del cazzo, la ragazza come sta?
«Mi ha chiesto da leggere, le ho portato ‘La merlettaia’, di Pascal Lainè. È un gran romanzo, ci hanno fatto anche il film»
Mi ricordo. È una ragazza abbandonata dal grande amore, che diventa anoressica. Qualcosina di più allegro, tipo Jasper Fforde, no eh?
«Sto pensando a uno svezzamento graduale dalle sue mitologie. Come gli Eskimesi, quando trovano uno semiassiderato lo strofinano prima con la neve. Il romanzo ti permette di vedere la cosa dall’esterno. Intanto sua madre le ha levato il portatile, così non può più andare sui siti dei devoti di Ana»
Quest’ultima cosa mi sfugge. Ana, deve trattarsi di una mitologia della Rete, ma la Porrini mi ha già dato dell’ignorante una volta, e quindi faccio a meno di chiederglielo. Faccio io qualche ricerca, domattina a scuola, nell’ora buca.

II

A quest’ora c’è almeno un computer libero nella saletta multimediale accessibile agli insegnanti anche per private utilità (il laboratorio informatico è ad esclusivo uso didattico, al massimo il tecnico di laboratorio ci masterizza film vintage a richiesta, io mi sono fatto tutto Kurosawa, prima e dopo il tentato suicidio).
Dei quattro PC a disposizione qui dentro, su uno c’è la Marzorati che litiga con problemi matematici sul sito della Facoltà, all’altro c’è il supplente di educazione fisica, un casertano piuttosto losco, che si prepara il puttan tour per il mese prossimo, quando accompagnerà la Quinta in gita scolastica a Copenaghen.
Il terzo è praticamente proprietà privata: c’è dentro incistato a vita Pozzetto, il responsabile del Progetto Qualità. Sarebbe una novità del Terzo Millennio, una specie di rivoluzione permanente della modulistica scolastica, la polizia interna di una burocrazia bidimensionale che insegue il mito del Modulo Perfetto: il foglio che ti affidano da compilare è la Pietra Filosofale che trasforma l’irrazionalità dell’atto umano in necessaria e garantita procedura.
Il quarto computer è mio: c’è una scheda video dei tempi di Babbage, ma ce la faccio ad andare su Google e digitare ANA. Così scopro che questa è una sigla, dietro cui si trova tutto un sottobosco di siti amatoriali e blog di adepte di un vero e proprio culto. Ana, una silfide dall’anima di vetro, il sogno dell’incorporeo rubato agli Dei. L’anoressia da sindrome nervosa o patologia alimentare qui diventa un goloso segreto da custodire, un obbrobrio per cui si piange ma anche un’impresa eroica di cui ci si vanta di essere le poche elette incaricate. L’assoluta indipendenza dal cibo e dall’appetito. Libertà dall’istinto.
Vi si danno consigli tattici, tipo di bere un bicchiere d’acqua ogni ora (perché riempie lo stomaco e in più depura) e trucchi vari per ingannare i familiari, e perfino un segno di riconoscimento se ci s’incontra fuori dal web, un braccialetto in cuoio, di colore rosso. Una specie di Carboneria al femminile, che prepara l’assalto non a una Dinastia di despoti, ma alla specie umana.
Mi viene una rabbia che prenderei a calci il computer, e proprio nessuna pietà per queste svitate che non contente di estinguersi spargono il profumo letale della morte per convertire, finché vedo le foto.
Di queste anime torte, di questi lemuri spaventosi. Ana gli ha promesso la leggiadria dell’aspetto, l’assenza di gravità che è Bellezza, e si ritrovano manichini ossuti e ripugnanti, con le croste alle natiche. Fanciulle scheletriche a cavallo di un asina, come in un’allegoria medioevale, recano al viandante del web auguri inquietanti. Le osservi bene, e ti accorgi che in quegli sguardi traluce lo spietato rigore del carnefice, insieme al muto strazio della vittima. Come se l’anima oppressa e l’invisibile oppressore vivessero insieme, in un corpo che ha accolto il parassita che lo divora. Hanno un topo cucito nello stomaco, come nelle peggiori pene infernali che il Poeta ha preferito lasciare al Bmovie. E ti vengono le lacrime agli occhi, a te che non sopporti nemmeno il pensiero che tua figlia cammini con uno spino conficcato al piede. Liberarle. Come? Qual’è la parola giusta, l’unica a disposizione, quando l’altro è a due secondi dall’orlo del baratro?
Raccatti la tua inutile scienza, spegni il computer e ti avvii all’aula di Terza, non prima di esserti provvisto di uno snack alla macchinetta per pura scaramanzia, meditando sull’antico mistero dell’inimicizia di anima e corpo, che Platone ha raccontato così bene.

III

«Una biga alata, Parmanioli, non è una vagina semovente, ma un cocchio tirato da due cavalli. L’anima per Platone si può rappresentare così. Il cocchio, i due cavalli e l’auriga. In realtà è un immagine antica, si trova anche in una Upanisad indiana di secoli prima»
« Un caso di plagio, prof «. Parmanioli è un tipo sensibile agli aspetti legali, un professionista dell’alibi. Finirà tra i trecento avvocati di Berlusconi.
«Chissà. O una tradizione sotterranea, esoterica. Comunque questa è la condizione originaria delle anime: circolare beatamente nella pianura di Verità, contemplando e godendo dell’Essere come è.»
L’immaginario platonico li zittisce, a un certo punto, tutti. È una delle rarissime volte che accade in un corso di filosofia triennale, come se il vecchio Plato parlasse la mitica lingua degli uccelli, la lingua madre e l’anima di tutte le lingue, cui nessuno è estraneo.
«Questo finché uno dei due cavalli, che è più bizzoso e distraibile, scarta bruscamente, l’auriga perde il controllo, il cocchio deraglia dal suo percorso, e l’anima precipita in questo mondo «
« Con cavalli e tutto?»
« Il cocchio diventa un corpo, i cavalli le passioni. L’auriga, la mente. Ma è un’immersione nel medium della materia. L’anima ha interamente scordato la propria origine. Il suo istinto innato di volatile si dibatte nella gravità, la mente è come un faro nella nebbia. Un bel titolo, Anceschi?»
Anceschi ha le treccine da rasta, e il cuore traboccante di poesia.
«Straniero in terra straniera, prof»
Non mi aspettavo di meno.
«Prof, ma quale dei due cavalli è quello andatoammale?»
Bella domanda, Parmanioli.

«Dunque, diciamo che i cavalli rappresentano le due passioni fondamentali: l’orgoglio o l’amor proprio il cavallo bianco, il desiderio o la curiosità per altro da sé il cavallo nero. Ed è il cavallo nero che si distrae, scarta e fa precipitare l’anima nel mondo materiale»
«Capito, prof. È la solita storia da preti del sesso peccaminoso.»
«Non direi. Perché poi è proprio l’amore che riporta l’anima al suo vero destino»
Qui mi godo la pausa di silenzio, e il risveglio delle migliori aspettative.
Parlare della nobiltà dell’amore a un’adolescente, è una delle vere gioie di questo mestiere: gli restituisci fiducia in ciò che sente scorrere impetuoso in sé come mai più sentirà in vita. Lui ti guarda con gratitudine, perché questo è ciò che capisce meglio in assoluto e che potrebbe dare senso a tutto il resto, se solo la letteratura scolastica non lo soffocasse ogni santa mattina tra le spine della filologia.
«Immersa nell’oscurità della carne, l’anima si dibatte per schivare ferite e nutrire questa vita fragile, sempre boccheggiante. Costretta dalle necessità della natura, è del tutto dimentica della sua origine, finché accade qualcosa di straordinario. La visione della Bellezza. Pensateci: nessun animale può distinguere il piacevole dal bello, perché l’unico obiettivo dell’appetito animale è la soddisfazione. Ma l’uomo non si limita a leggere nelle sensazioni un segnale di cibo o di pericolo: l’uomo è colpito dalla forma delle cose, si ferma ad ammirare. La Bellezza, dice Platone, non è solo un sentire: ha a che fare col conoscere. Nel suo linguaggio: l’idea del Bello è l’unica tra le Idee che s’incarna nel sensibile. È in questa nuova percezione che l’anima si risveglia a sé stessa, e comincia a provare la nostalgia dell’Origine. È l’Eros, l’amore per il Bello, che la libererà dal carcere del corpo»
La Roversi spalanca gli occhi, estatica.
Un po’ troppo, pensa Parmanioli, suo compagno di banco nonché fidanzato ufficiale, che si affretta a precisare: « Prof, ma quando uno si innamora di una tipa, mica vuole uscirci dal corpo. Anzi, ci vorrebbe entrare»
Risata generale e occhiataccia della Roversi che gli bisbiglia: «Quanto sei bleso»
«Ma no, ha ragione», dico io: « Lo dice anche il filosofo greco: vogliamo riprodurci, o meglio essere di nuovo partoriti nel Bello. In ogni bella forma c’è la Madre che lo Spirito intravede, per rinascere guarito dal suo male. Ma finché rinasce nella carne, non c’è pace: ogni condizione umana ha in sé la sua spina e l’amore dei corpi perpetua il dolore di vivere. Bisogna uscire dalla Ruota»
«La metempsicosi, prof. La reincarnazione è male. Come Pitagora e Orfeo»
«E come l’India. Ma l’induismo propone la rinuncia totale, la ciotola del sannyasin. Platone invece ha in mente un’elevazione, un percorso graduale. È più rispettoso della natura, vuole insegnare all’uomo ad essere libero, ma nel tempo della vita media di un ateniese del V secolo avanti Cristo. Parmanioli, quando capisci che è amore?»
«Quando non puoi più star senza. Però anche….quando capisci che lei è speciale»
«Esatto. Nel suo corpo stai imparando ad amare l’anima: quella che chiami personalità che ti attira, il suo modo di essere, è l’anima Parmanioli, o quello che Platone intendeva come tale e in quel momento perfino tu stesso, dordo come sei, ti accorgi di averne una»
«Ma anche no, prof.»
«Non ti vien voglia di farti bello, di sembrare meglio di quello che sei? All’inizio fai un po’ lo spaccone, ma poi capisci che vuoi veramente diventare un uomo migliore, per lei. Più fedele, più coraggioso. Capisci che puoi farlo: vali più di quello che credevi. Sai qualcosa di te che non sapevi. La tua anima spiega le ali»

Il giorno che sei nata, Lisa, ho voluto essere per te l’eroe, il contrario del mio padre troppo modesto, io il profeta, il salvatore. Ho passato anni a scrivere libri che nessuno leggeva per lasciarti in eredità una voce ferma, un pensiero innovativo. Marta avrebbe voluto una casa sul fiume, io sacrificavo tutto il mio tempo libero a scrivere per i posteri, lei ha serrato le cosce e io l’ho fatta fuori dal vaso. Così è andata. E nemmeno sono riuscito a piacerti, ma tu hai capito che è stato per te: è per questo che sei rimasta qui. Scontiamo insieme le mie velleità.

«Questa è solo la prima tappa. Ci sarebbe da scoprire la Bellezza nelle Leggi e poi nelle Idee, quello che oggi chiameremmo i Valori. Ad esempio c’è chi lascia professione e famiglia e va a combattere per una bandiera. Come lo chiami, Parmanioli, uno così? »
«Pirla»
«Ecco, appunto. Avete un senso civico che fa schifo ma siete in media con la seconda Repubblica. Comunque la lezione è finita. ‘La Repubblica’ di Platone va in scena venerdì»

IV

Cos’hai che ti tormenti, le ho chiesto? Da due ore saltelli come un grillo, dal computer al telefono, come una che aspetta l’Invio per mettersi in moto.
«Tu invece sei proprio un culone. Incistato alla poltrona» mi ha risposto Lisa.
Certo, non è l’aggettivo più affettuoso che ti aspetteresti dalla bocca di tua figlia, ma dopotutto ha ragione. Nessuno ti cerca e non cerchi nessuno, non ti piace niente, non ti muovi mai. Non fai che parlare. A scuola e fuori. Te la ricordi la canzone di Mina? Parole parole parole…
Sono andato in bagno a pesarmi (non lo facevo da mesi): 86 chili per uno e ottantasei, sembrerebbe perfetto e invece no, sono sovrappeso, la pressione è alta, e quel che più conta non mi ci sento proprio in quella specie di fratello più scemo che mi trascino dietro, infilato nelle mie scarpe. Sono la caricatura dell’Occidente. È da Platone in poi che sognamo di salvarci mollando il corpo alla deriva. Ne ho abbastanza. Alzare il culo e muoversi. Perché? Per piacere a Lisa, almeno.
Mancano due ore alla cena con pokerino da Sergio Ragusa (ogni primo martedì del mese), e sono uscito lo stesso. Cammino fuori paese, fino alla provinciale, l’attraverso e prendo un viottolo che s’infila tra le robinie. La campagna è ancora abbondante, i boschetti di robinie, un resto di brughiera. Mi piacerebbe avere un cane da portarci, un cane da chiamare Skip o Lupo, un Husky come quelli di Jack London, un compagno di silenzi. Alle nove sarò puntuale, a Legnano da Sergio Ragusa. Le bottiglie sono già in auto.

Altre volte queste serate mi sono sembrate perfino divertenti, ma non stasera, che per me è solo meno due dalla cena con Valeria di giovedì. La moglie di Ragusa il martedì è fissa a un cineforum, e lascia insalata di riso e bresaola olio limone grana e rucola, spartane e garantite. Noi portiamo gli alcolici, Ragusa un mazzo di carte nuove ogni volta, come nelle bische serie.
È un quartetto nato ai tempi della DemoProle Press, quando redigevamo gratis il menabò fino alla fotocomposizione (che ci costava quasi tutti i proventi delle copie vendute) di una rivistina che passava per underground. Era un uzzolo da universitari, ma non privo di una sua nobiltà. Scoprii certi scrittori a quel tempo, che non ho più smesso di leggere (come John Fante, a differenza di Bukowski). Poi ognuno dei quattro ha fatto cose diverse, Sertoli il giornalista di cronaca, Girardi ha aperto una libreria con la moglie, io e Ragusa ci abbiamo provato sul serio a scrivere. Ragusa ad esempio ha pubblicato: «Un amore di centro-sinistra» e «Beati i penultimi», tra il romanzo sentimentale e il bilancio generazionale. Successo mediocre per entrambi. Lui galleggia ancora nella piccola editoria, io mi sono rotto le scatole prima. Ma in queste serate, tra una carta e l’altra si va ancora avanti a perorazioni o stroncature di libri letti e gossip letterario su gente che si frequentava ai tempi.
«Hai sentito di Lo Ritto? Si è inventato un festival per far parlare dei suoi libri»
Lo so Ragusa, fa schifo. Ma ti piacerebbe. Se te lo proponessero ti faresti fotografare con un orango e diresti che è tua moglie pur di accreditare l’ennesima favola ni-global.
«E Gentili? Si è autopubblicato l’ultimo, si vede che gliel’hanno rifiutato tutti»
Sai bene che non è vero, gli dico. Oggi si pubblica qualsiasi cosa.
Gli editori hanno adottato un principio rigorosamente darwiniano: se i costi di pubblicazione si abbattono, pubblichiamo chiunque, e la selezione naturale del mercato ci dirà chi dobbiamo immediatamente ristampare (ci mettiamo una settimana). Editori anche grossi, per lo più ti buttano nella mischia, senza cacciare una lira per spiegare che libro hai scritto. Il rischio è solo tuo. È per quello che aumenta in modo esponenziale nello scrittore l’ansia di comunicare, di farsi riconoscere nella massa, ci si espone di persona, si canta o si urla, ognuno dal suo blog, ci si arruola in una conventicola che sosterrà la propria causa. Il Giallo Padano, la Nuova Epica Bolognese.
«Altro che conventicole» dice lui: «ci sono poteri reali, ricchi uffici stampa, ci sono bombe mediatiche, che creano un’attesa e fior di prenotazioni dalle librerie»
«Si, ma se poi non c’è il libro si sgonfiano»
«Verissimo» interviene Girardi. Ne ha visti lui di bagni quando lavorava in una major.
«Ma se c’è il libro e nessuno lo vede è peggio. E allora?»
«E allora, caro Ragusa, siamo una generazione che ha pagato per tre. Pensa ai dentisti»
«Sei fuori? Che cazzo c’entrano i dentisti!»
«Segui il ragionamento: la nostra generazione è andata dal dentista molto più della precedente e della seguente. I nonni mangiavano sano, zuccheri naturali, niente Coca Cola, denti sani. I nostri figli sono artisti della prevenzione a partire dai quattro anni: dentifrici, colluttori, filo interdentale. I più sfigati, che hanno pagato per tutti, siamo noi. I primi figli del boom, le prime merendine del cazzo. Quanti denti sani avete in bocca?»
Mi guardano tra l’annoiato e il malevolo, tutti e tre.
«Mi devi ancora spiegare cosa c’entra coi libri.»
«Stessa cosa. Abbiamo imparato a scuola una letteratura che era nobiltà di spirito e fonte di conoscenza. Ma era la letteratura dei nostri nonni. L’industria culturale dà dignità letteraria anche a diari sentimentali, sit-com di marca televisiva, prodotti seriali di genere, dev’essere inesauribile nel fornire occasioni d’intrattenimento. Si fa venir voglia a tutti di scrivere: la scrittura come espressione di sé, non come arte raffinata della rappresentazione. Ma bisogna essere così per scrivere così. Essere connessi 24 ore su 24, leggere il primo libro a vent’anni, pensare ai propri sentimenti e paturnie come al massimo della materia narrativa, senza che ti venga da ridere. E col media raccontare altri media: la tua vita interiore è la tv che hai visto. Nonni e nipoti, in due mondi diversi. Noi dei Settanta non eravamo nè gli uni nè gli altri: nè con lo Stato nè con le BR. Ma se va bene noi di quella generazione produciamo scarti culturali, contaminazioni, mutanti del romanzo borghese»
Ragusa adesso è raggiante, gli ho toccato il cuore. «E perciò?» dice.
«E perciò, se tu senti di avere il talento e l’immaginazione per far vedere qualcosa d’importante, scrivi e basta, e non rompere i coglioni con i tuoi piagnistei «
«E tu allora, perché hai smesso?» mi chiede lui.
«Semplice. Perché io non ce li avevo»

V

Scrivere era una cosa, ma poi c’era l’indotto. Presentare il libro in remote biblioteche di periferia o in una libreria del centro davanti a cinque persone, contattare febbrilmente recensori, promuoversi sui blog, quaranta sigarette al giorno, pillole per dormire e l’invidia per il successo altrui che mi rodeva il fegato come l’aquila a Prometeo.
«Ma non è stato questo a farti smettere» dice Ragusa, con un sorrisetto che non mi piace.
«No. Ho smesso perché non ne valeva la pena. Non avevo talento sufficente per impormi, e nel frattempo stavo mandando in pezzi la famiglia»
«Marta se n’è andata lo stesso, però»
«Si era rotto l’elastico. Per scrivere avevo abbandonato lezioni private, consulenze editoriali che qualche lira portavano. Marta all’inizio era contenta che scrivessi, anzi mi spingeva lei. Io sono stato stupido a farle sperare che in qualche anno avrei guadagnato soldi veri, con i libri. Lei si è fatta il suo film della casa sul fiume, e quando ha visto che le cose non sarebbero mai cambiate ha avuto una delusione tremenda»
« Mi ricordo» dice Girardi. «Eravate in scazzo continuo. Anche quella volta a cena da noi»
Ecco, Girardi, questi ricordi sgradevoli te li potresti pure tenere. Quella volta Marta mi ha rovesciato direttamente il piatto di spaghetti sui jeans. E c’era pure Lisa, mio Dio.

«E tu eri tanto stressato, eh? Poverino»
Il cineforum l’ha lasciato a metà, Tania Ragusa. Era lì sulla porta da un po’ alle mie spalle, e adesso deve dire la sua.
«Stressato. Si può dire anche così» rispondo.
«Eh si, perché l’artista aveva le ali tarpate dalla massaia avida e calcolatrice. Che a un certo punto ha trovato l’avvocato che le fa fare la signora. È così che te la racconti, o no?» Si avvicina e prende una sigaretta dal pacchetto sul tavolo. È una donna piacente ma tende alla pinguedine. Pacifica nei gesti, scarsamente aggressiva. Tranne stasera. «Sei un bello stronzo, lo sai?»
Eppure lei e Marta non sono mai state amiche sul serio. Non mi sembrava almeno.
«Cosa vuoi dire, scusa? «
«Che ci siamo dimenticati la Repossini, o sbaglio?»
In effetti. Una Repossini esiste.
« Marta» continua lei: «avrebbe anche sopportato di avere una larva mediatica al fianco invece di un uomo, come io con questo signore, se almeno fosse stata rispettata. Ma tu no. Tu non potevi rinunciare ai tuoi slanci spermatici. E sei andato a scopare con la Repossini»
Proprietaria di una libreria qui vicino. Troppo vicino. Alle sette e mezza abbassava la saracinesca con te dentro e scopavate tra i best-sellers americani prima di tornare a cena dai rispettivi consorti. L’hanno saputo tutti.
Si avvicina e si curva su di me: «Tu l’hai offesa, e lei se n’è andata. Questa è la storia vera»
Cala un silenzio di piombo sul tavolo a quattro, sui resti di patatine, i portaceneri debordanti di mozziconi e le carte addormentate capovolte.
«Allegria ragazzi» sbotta Girardi: «facciamo l’ultima mano?»
Ragusa annuisce prontamente, con l’espressione sollevata.
«Ma certo», dice lei: «vi lascio giocare. Largo ai professionisti della trama»
E con quest’ultima pugnalata allontana dalla stanza il suo morbido sedere.

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